Francesco Marsciani

Tra magia e realtà

Un'analisi semiotica di un racconto lungo, un breve romanzo, come Il GGG richiede normalmente molte pagine di lavoro, delle quali, è ovvio, non possiamo render pienamente conto in queste poche righe. Ci limiteremo pertanto a fornire alcuni risultati che, per essere risultati semiotici, dovranno mostrare alcune linee di strutturazione del racconto, possibilmente le più significative. Certamente non si può non dire fin dall'inizio che nel complesso esso rispetta un'importante schema di genere, che consiste nella risoluzione "glorificante" di un problema, di una mancanza, che si pone fin dall'inizio.
Vi è una coppia di attori protagonisti i quali, come in ogni racconto fantastico che si rispetti, subiscono una profonda trasformazione tra l'inizio e la fine delle vicende narrate. La trasformazione principale è evidente: da uno stato di solitudine dolorosa di cui entrambi, separatamente, partecipano all'inizio (orfanella Sofia, unico gigante buono e maltrattato il GGG) fino ad un finale glorioso pieno di premi e di gratificazioni. E' un tracciato classico, ma con alcune peculiarità. Innanzi tutto la trasformazione avviene grazie ad uno scambio di valori tra i due protagonisti che li vede sostanzialmente paritetici e che arricchisce entrambi (Sofia regala rispetto, fiducia, grammatica, mentre il GGG fa dono della potenza effettiva del sogno, oltre che di una amicizia pura). Questo ha la conseguenza di provocare una crescita contemporanea di tutti e due e, quel che più conta per le dinamiche proprie del racconto, di dare vita ad un unico attore complesso, costituito dalla coppia, che fa tesoro di una sorta di complementarità che lega le rispettive qualità dei due personaggi e che, in quanto nuovo attore dell'azione, può condurre a termine l'impresa straordinaria. E' un tema ricorrente, certo, quello dell' "unione che fa la forza", ma in questo caso, come avviene talvolta nei grandi racconti di trasformazione, si tratta dell'unificazione di principii che il senso comune considera separati: un principio di realtà, fatto di sgridate in orfanotrofio e di regine che non credono ai sogni, e un principio magico del sogno, fatto di cavalcate velocissime e dell'alchimia delle immagini oniriche.
Ora, il costituirsi della coppia è importante proprio per questo: un ponte si crea attraverso essa, in essa, tra il mondo magico e il mondo reale, e ciò che forse è particolarmente evidente in questo racconto è il fatto che nessuno dei due mondi ha la supremazia sull'altro, bensì, al contrario, proprio la loro commistione viene valorizzata, resa significativa e operante lungo tutto il corso degli eventi. I due piani, quello di realtà e quello del sogno, si mescolano continuamente tra loro, dalle paure 'immaginarie' di Sofia sul suo lettuccio all'inizio, che si rivelano esatte quanto alla realtà del loro oggetto, alla scoperta della visibilità e concretezza dei sogni nei barattoli in cui sono custoditi, fino all'improbabile udienza con la regina d'Inghilterra. Ma la stessa cosa vale anche per il gigante, che maneggia i sogni con retini, trombette e barattoli, che spetocchia allegramente grazie ad un magico sciroppio, che fa scherzi birboni con i suoi incubi, che con grosse orecchie da elefante ascolta il chiacchericcio delle formichine. Vale, infine per l'autore e la sua lingua, in un gioco di travasi tra il significato dei segni espressi e un arbitrario del significante reso efficace sul piano semantico (gente di Panama che ha il sapore di cappello, quelli di Wellington che sanno di generale inglese, ecc. ecc.), fino all'ultima frase dove il supporto materiale del racconto, il libro, fatto di carta e inchiostro, che abbiamo appena finito di leggere, diventa, sorprendentemente, la prova concreta dell'autenticità di ciò che è stato narrato.
Questa commistione tra i due piani è centrale per la comprensione del senso degli eventi; si direbbe quasi che costituisca una qualche forma di poetica esposta, marcata, un tema che ha il valore di un messaggio. Vi sono alcuni luoghi in cui l'articolazione reciproca dei principii tra loro contrapposti si rende quantomai esplicita. Basti pensare, per esempio, all'invisibilità di quell'omone che è il GGG, e anche degli altri giganti, quando si muovono per le strade notturne delle città abitate. Sono certamente esperti nel nascondersi dietro gli angoli bui, rapidi nell'afferrare le loro prede o, nel caso del GGG, straordinariamente silenziosi; eppure sembra impossibile che nessuno li scorga mai. Una spiegazione viene tuttavia fornita, grazie ad una possibilità offerta dall'instabilità tipica della relazione sogno/realtà: "Forse qualche nottambulo poteva aver visto un'ombra lunga e nera scivolare in una stradina buia, ma non doveva aver creduto ai suoi occhi; forse aveva pensato a un'allucinazione." (p. 145 dell'edizione Salani/Istrici) Si tratta dunque di un problema di credenza che decide dell'attribuzione di realtà alle figure percepite.
Potrebbe trattarsi di un passaggio qualunque, dal ruolo relativamente indifferente, e invece dobbiamo renderci conto che si tratta del meccanismo centrale, lo stesso meccanismo "fiduciario" che consentirà la riuscita dell'impresa. E' decisivo, infatti, che, inversamente, la regina creda ai propri sogni perché tutto possa volgersi al meglio. Si tratta, badiamo bene, della stessa frontiera; prima c'era qualcuno che non credeva a ciò che vedeva, ora ci sarà qualcuno che crederà a ciò che ha sognato. E' uno stesso limite fragile ma fondamentale tra il mondo reale e il mondo magico che nel romanzo viene continuamente scavalcato, senza alcuna confusione, ma con la maestria di due personaggi ognuno a modo suo esperto della realtà dell'onirico: GGG che possiede i sogni, Sofia che possiede la fiducia, che ai sogni sa credere.
Dentro questa dialettica diventano funzioni di senso tutte le macro opposizioni figurative che il racconto allestisce, e sono numerose. Una prima, ovvia, è l'opposizione tra grande e piccolo, tra i più di sette metri del gigante e la minutezza di una bimba gracile e occhialuta. In maniera altrettanto netta si oppongono poi, per fare qualche esempio, il piccolo mondo di Sofia e la vastità di un pianeta (che sembra esteso rispetto al nostro) su cui cavalca velocissimo il GGG; la delicatezza d'animo del protagonista versus la rozzezza dei suoi conspecifici; l'insignificanza sociale della bimba versus lo status della regina d'Inghilterra; tutte opposizioni, queste, gestite dal racconto attraverso un sistema coerente di rovesciamenti: la vastità dell'ignoto che diventa facilmente accessibile e comprensibile per la bambina che viene trasportata nella terra dove nascono i sogni; la furbizia un po' monella con cui GGG fa fronte alla forza bruta e ebete degli altri giganti; la dignità con cui Sofia affronta la regina e contemporaneamente la disponibilità di questa a mettersi sullo stesso piano e ad apprendere incredibili verità.
In questo modo il racconto ci accompagna verso la scoperta di una nuova verità, di un nesso che l'autore mette esplicitamente in valore e che ha un suo luogo emblematico facile da reperire, collocato com'è proprio al culmine della tensione narrativa, là dove si decide del rovesciamento del destino. E' quando Sofia concepisce l'idea di far sognare la regina. Si tratta di un passaggio molto significativo, poiché da subito si assiste ad un'inversione di ruoli tra i due amici: è GGG che oppone alla genialità un po' folle del progetto quelle obiezioni di buon senso che ci potremmo aspettare da un personaggio meno fantastico. E' lui infatti che fa notare la difficoltà di far credere ai sogni, proprio lui che maneggia i sogni tutti i giorni e tutte le notti come se fossero elementi chimici reali. Ma Sofia ha scoperto che vi è un passaggio, un ponte, un varco che renderà possibile l'impossibile, e questo ponte assume la figura di una soglia temporale, di un attimo preciso da sfruttare a proprio vantaggio, un'occasione straordinaria che ci è offerta dalla struttura della coscienza: la regina dovrà sognare la verità, ma per credervi dovrà poter sovrapporre sogno e realtà nel preciso momento in cui il risveglio la condurrebbe normalmente da un mondo all'altro. La regina sognerà tutto fino a Sofia seduta sul davanzale della propria finestra, e in quel preciso momento, svegliandosi, dovrà vedere con i propri occhi Sofia seduta precisamente lì. E' in questo modo che la "disposizione al reale" della coscienza della sovrana subirà una deviazione, o un'estensione, che renderà possibile quella fiducia senza la quale la soluzione del racconto sarebbe impossibile.
E' chiaro perché insistiamo su questo punto: si tratta dello stesso meccanismo con cui il racconto nel suo insieme gioca con la coscienza del lettore. Infatti è proprio nel preciso momento in cui ci accingiamo ad attraversare la frontiera che separa l'universo di fiction della lettura per tornare alle nostre occupazioni, in quel punto temporale in cui le figure immaginarie con cui ci siamo intrattenuti per circa duecento pagine faticano ancora a staccarsi dalla nostra scena, che l'autore opera l'identificazione di se stesso con il gigante e ci induce a credere al racconto, a credere alla sua realtà.
Se è vero che operare con quel varco temporale, che è un varco di instabilità di coscienza, ricorda alcuni momenti della grande letteratura (basti pensare all'inizio della Recherche proustiana), è anche vero che si tratta di un luogo ampiamente praticato da quella forma di saggezza che è il gioco infantile, capace com'è di attraversare continuamente il tempo ("io ero..., tu facevi..., noi andavamo...") per connettere tra loro immaginario e reale.
Ritroviamo allora la coppia di protagonisti come grande operatore dinamico di questa connessione. Sofia ha scorto il gigante nella notte, il GGG ha udito il battito del cuore della bambina; tanto basta, nient'altro che un'ombra e un ritmo che, se riunificati nella fiducia dell'amicizia, possono dare vita ad una storia che è la trasformazione delle paure in un mondo di gioco, come nella tradizione più autentica del racconto fantastico.